Рассказ "Операция"

Всем привет.

Представляю вашему вниманию свой новый рассказ "Операция". 

Операция продолжалась четвёртый час. Антея, главврач больницы и, по совместительству, лучший хирург области, буквально по частям собирала юношу, лежащего на операционном столе. Его лицо с правильными чертами совершенно не соответствовало беспорядочному месиву внутренних органов. Каждый из них словно бросили о каменную стену и положили обратно. На спине молодого человека зияло несколько глубоких ран, а кости его рук и ног были сломаны в нескольких местах. Словом, обычно в таких случаях в графе "причина смерти" пишут: скончался от травм, несовместимых с жизнью. И если бы Антее показали рентген этого юноши, она бы сказала, что снимок сделан посмертно. Однако юноша был жив, а женщина-врач уже слишком много лет стояла у операционного стола, чтобы не удивляться даже самым странным случаям. Если уж порой совершенно здоровые внезапно хватаются за сердце и умирают, то почему бы не выжить человеку, на тело которого будто обрушили небольшой дом? Там знают, кого забирать, а кого оставить пожить ещё. Антея полностью сосредоточилась на ходе операции, стараясь не удивляться живучести пациента...

Ещё несколько часов назад главврач находилась в своём кабинете, готовилась выступать перед инвесторами - учреждению нужен дополнительный корпус. Многие больницы близлежащих областей закрывались. Устаревшее оборудование, отсутствие компетентного персонала, плохое финансирование, а главное, - у людей не было веры в то, что в тех учреждениях им помогут. Все старались добраться до больницы Антеи. И год от года этот поток только увеличивался. Ещё один корпус - не простая прихоть, а жизненная необходимость.
- Антея, спасайте скорее! - бойкая девчонка-стажёр словно влетела в кабинет своей начальницы.
- Герма, тебя не учили... - Антея осеклась, увидев лицо помощницы. - Что случилось?
- Там, "скорая", - Герма старалась одновременно говорить и восстановить нарушенное беготнёй дыхание, - пациент... совсем ещё мальчишка... весь ломанный-переломанный, но дышит. Панакий говорит, что он такого ещё не видал... ему только чудо поможет. Но он ведь ещё такой молодой и... - запнулась, немного потупив взор, - красивый...

Как только дверь в операционную закрылась за Антеей, Герма бросилась к старшему наряда "скорой", которая привезла юношу. Он сидел в буфете и ел суп, всем своим видом демонстрируя, что он должен жить, чтобы спасать чужие жизни. А чтобы жить, он должен есть.
- Пси-Хоп, привет. Слушай, Антея сейчас пошла парня оперировать, которого ты привёз. В его одежде были какие-то документы? - Герма постаралась придать своему голосу тон делового безразличия, которым обычно сообщают, что зарплата будет не в пятницу, а в понедельник, потому что начальству виднее.
Пси-Хоп даже не поднял голову, он обедал.
- Пси-Хоп? Ты меня слышишь? Я говорю, были ли какие-то документы у парня, что ты...
- "Здравствуй, Пси-Хоп. - Здравствуй, Герма. - Приятного аппетита тебе. - Спасибо большое. - Можно задать тебе вопрос или подождать, когда ты покушаешь? - Если не очень срочно, то я предпочёл бы доесть в одиночестве", - выдав этот "диалог" с обвинительными нотками, Пси-Хоп оторвал взгляд от тарелки и внимательно посмотрел на Герму. Девушка поёжилась от этого пытливого взгляда, который как будто поставил её на стул перед всем классом и заставил декламировать поэму Гомера, которую она даже не читала.
- Приятного аппетита тебе, Пси-Хоп. Извини, что отвлекла... Я... не хотела. Я хотела только про документы узнать... Кушай, я подожду... - Герма встала и неспешно побрела к выходу из буфета.
- Нет, - прилетело ей в спину от Пси-Хопа.
Герма обернулась.
- Ни одного документа при нём не было.
Герма хотела ещё что-то спросить, но Пси-Хоп снова вернулся к своей тарелке. Больше девушка его тревожить не решилась.

Антея продолжала "восстанавливать" юношу, но что-то в самом ходе операции её смущало. Поначалу она не задумывалась над этим, просто выполняла свою работу, но потом осознала, что всё происходит... очень быстро. Причём, она бы даже самой себе не смогла объяснить толком, что это значит. За всю свою врачебную практику Антея насмотрелась всякого: разрывы, раны, кровь, внутренности. И над каждым органом приходилось корпеть определённое количество времени. Как ни крути, а на один стежок шва уходит не меньше двух секунд. А значит, опытный врач всегда может достаточно точно сказать, сколько времени у него займёт зашить рану. Но в этом конкретном случае чувство времени подводило Антею - она заканчивала шов, хотя по её прикидкам должна была сделать не больше половины. И такая же странность наблюдалась во всём остальном в организме этого юноши...

Спустя час после неприятного разговора в буфете Герма приехала туда, где "скорая" подобрала молодого человека. Отсутствие документов только ещё больше распалило её любопытство, и она поставила себе целью выяснить, кто он такой, и что же с ним всё-таки произошло. Однако вместо ответов Герма получила ещё больше вопросов. Согласно координатам, данным водителем "скорой", молодого человека подобрали на пустынной обочине дороги. Самой высокой точкой, находившейся рядом, был столб линии электропередач. Но его высота не более пяти метров, я внутренности у молодого человека в таком состоянии, будто он упал этажа с шестого. Антея тоже удивилась, что он выжил, хотя и сделала вид, что такое состояние - совершенно нормальное. Откуда же он упал? Герма в недоумении бродила по пустырю. Единственной правдоподобной версией было: он упал с большой высоты, его кто-то подобрал, отвёз на машине и выбросил на обочину. Версия, после которой Герма запуталась окончательно. Она села в свой автомобиль и поехала назад в больницу.

Операция закончилась, состояние юноши было стабильным, Антея сняла перчатки и направилась к двери. В кабинете её ждала бутылка старого доброго эгейского вина и мягкое кресло. Перед дверью она остановилась, посмотрела в зеркало на лежащего под наркозом пациента и негромко произнесла "Ох, много вопросов тебя ожидает, когда ты проснёшься". Антея толкнула дверь, но вдруг услышала стон у себя за спиной. Она обернулась и на секунду обомлела - юноша пытался открыть глаза. Хотя наркотический анабиоз должен был продлиться ещё часа три. Антея развернулась и медленно подошла к кушетке. Юноша открыл глаза, а всё его лицо выражало сильную озабоченность, а то и вовсе тревогу. Он пытался шевелить руками.
- Тише-тише, - Антея отбросила в сторону любые логические доводы, что невозможно столь быстро выйти из наркоза, и сконцентрировалась на главном. - Как ты себя чувствуешь?

Молодой человек ничего не ответил. Он дёрнулся на кушетке и к удивлению Антеи моментально повернулся на бок. Его лицо исказила гримаса боли. Однако он не успокаивался - он поднял правую руку и провёл ей по своей спине. После этого посмотрел Антее в глаза и с болью в голосе спросил: Доктор, скажите, я смогу снова летать?

О чём пишут 15-летние?

Всем привет.
Что находится в головах у 15-летних? Казалось бы, в условиях созревания и взросления мысли могут быть только об одном. Ан нет. Одна из моих сотрудниц (пишет под псевдонимом Аристарх) не так давно перешагнула 15-летний рубеж. Сегодня она мне прислала на оценку отрывок из своего грядущего прозаического произведения. Не буду ничего говорить - читайте сами...

***
Проходя по аллейке, высаженной канадским кленом, я невольно улыбаюсь, и какая-то теплота пробирает меня до косточек. Прикрыв от солнца глаза, я пригнувшись прохожу под веткой, которая всю жизнь была намного выше уровня моих глаз. Теперь, из-под нее, мне видно голубую крышу желтого здания. Я улыбаюсь шире, а затем, распрямившись, начинаю спуск по давно поросшей высокой травой тропинке. Тропка стала заметно уже. Или же моя нога просто стала чуть больше. В черных лаковых туфлях отражается полуденное солнце. Оно высоко, светит, но не греет. Краем глаза я замечаю скворечник. Перекосился. Выцвел. Но держится. Надо отдать должное Гансу. Мужик свое дело знал, теперь бесполезно спорить с этим.
Я осторожно ступаю по ступенькам, серые штанины моих брюк свободно развеваются на ветру. Дерево скрипит под туфлями, будто приветствуя меня в последний раз. Я смотрю себе под ноги, боюсь поднять взгляд на гигантские двери. Думать уже становится тяжелее, мысли бьются о череп изнутри, заставляя коробку трещать по швам. Я стою. Стою и ровно вдыхаю воздух. В нем чувствуется затхлость и старина, запах мха и сырости.
Переборов себя, отбросив все предрассудки, я тяну на себя дверь, ухватив ее за потертую, потрепанную временем золоченую ручку. Готов поклясться, я слышал, как петли протянули свое печальное «прости». Я делаю шаг внутрь и попадаю в коридор, завешанный зелеными бархатными шторами. Странно, что они остались тут. На стенах краска облупилась. Видны трещины. Я тихо прохожу по коридору и направляюсь родное крыло. Перебирая в голове все, что я сделал за жизнь, я ускоряю шаг. С плеча летит пиджак. Он остается у подножья лестницы, а я взбегаю по ней вверх. Я не вижу своего лица, но готов поспорить, что уже почти рыдаю.
Половицы третьего этажа приветствуют меня радостными скрипами. Они провожают меня в мою комнату. Вытянутое помещение-мансарда, которое служило убежищем для меня и моих товарищей многие годы. Прохожу мимо незастеленной кровати Анта, и закрыв рот рукой пускаю первую слезу. Я падаю на колени и больно бью свои кости о пол. Быстрым движением руки стягиваю с кровати одеяло и, приложив его ко рту, кричу. Ни одна живая душа не должна услышать меня. Никому не должно быть известно, что я здесь.
Я пытаюсь встать. Ноги уже не держат меня. Я придерживаю себя за столбик кровати, поднимаю свое тело, ставлю его вертикально. Плету ноги к двум койкам у стены. Моя - с желтой подушкой, которую я украл из прачки, и Фица. Кровать в дельном порядке. На прикроватной тумбе лежит тетрадь. Под толстым слоем пыли я различаю инициалы. Ф. Пауэлл. К горлу подкатывается комок. Я еле сдерживаю его. Из-за слез в глазах мутнеет, и мне приходится вытирать их. Я беру в руки коричневую тетрадь. Это его дневник. Дневник старшего -перелетного. Так мы его называли. Парень который всегда был в центре внимания. Всегда был лучшим. Я стираю с обложки пыль, она толстым слоем покрывает подушечки моих пальцев. Мои руки медленно пролистывают все пожелтевшие страницы, и останавливаюсь я только на последней. На той, где старательно выведена дата и три строки "Сегодня мы убегаем. До нас добрались и здесь. Но я обязательно вернусь, и вздерну себя под потолком этой чертовой комнаты."
Под черными строчками выведена еще одна. Это дата. Одиннадцатое сентября 1939 года. День, когда мы покинули этот гадюшник.
Я уже не могу остановить свои слезы. Я скатываюсь по стене и, обхватив колени, рыдаю. Я кричу так громко, что меня можно услышать в реке преисподни:
-Я не смог спасти тебя! Прости меня! Фиц! Я обещал тебе, что защищу тебя любыми способами! Я не справился!
Вытираю слезы, размазывая серые пятна по лицу. Рот открыт, но ни одного звука из него не вырывается. Я беззвучно надрываю свои связки, подобно котенку зовущему свою погибшую мать. Заранее зная, что она не придет, я продолжаю молча выть.
Сделав пару глубоких вздохов, встаю. Придерживая себя за стену, я поднимаю голову к потолку, смотрю в самый светлый угол и, улыбнувшись, произношу почти шепотом. Надеясь, что услышит только он:
-Я сделаю то, что ты хотел. Я отпущу тебя. И себя…
Сказав это, я аккуратно расстегиваю рубашку, оголяя свое тело. Замечаю, что оно чересчур худощаво. На мне веревка. Она ошейником висит под моим подбородком, но не мешает дышать. Снимаю с себя петлю, и, подпрыгнув, перекидываю длинный конец через балку под крышей. Трясущимися руками кое-как я завязываю ее. Беглым взглядом окидываю комнату в поисках чего-то, что можно подставить по ноги. Тумбочка Фица подходит больше всего. Псевдокрасное дерево местами отклеилось от сырости, или же от времени. На ватных ногах я продираюсь сквозь пыльную завесу, и вот я уже стою на ней. Петля на шее. Я полон решительности, и я шагаю. Шагаю в неизвестность, но готов поклясться, что в минуты предсмертной агонии я видел перед собой лицо Фицжеральда Пауэла. Одного из близнецов, который дал мне веру в людей. И он мне улыбался.

У вас есть ещё сомнения в том, что талантами полнится русская земля? У меня - нет! Что же Аристарх напишет в будущем, если она такие тексты выдаёт уже в 15 лет? Посмотрим.
До связи!

Подводим итоги уходящего года))

Всем привет!

После подведения киношных итогов года хочется вспомнить и другие его яркие моменты (почти все они запечатлены в блоге) и людей, с которыми они связаны.

Год получился насыщенным, непростым и разнообразным...))

В самом начале января мы с моей любимой женщиной уехали на целый месяц в Тайланд. Как потом покажет статистика, заметки об этом путешествии очень положительно скажутся на посещаемости блога...)) За это спасибо солнечной стране! С новым годом, Тайланд! Ещё увидимся!

По возвращении в феврале я с приятным удивлением узнал, что студией "Аргус" выпущены два эпизода мультсериала, над которым я вместе с сотрудниками компании "Полдень" работал ещё в начале 2012-го года (к сожалению, на данный момент проект заморожен, его будущее неопределённо). И да, моя фамилия присутствует в титрах ;-) Кстати, пользуясь случаем, благодарю Владимира Репина - генерального директора компании "Аргус", Дмитрия Остроглядова и Андрея Попова - соответственно генерального директора и исполнительного продюсера компании "Полдень". Благодарю за помощь как в этом проекте, в частности, так и в моём становлении, в принципе. И поздравляю с наступающим новым годом!

С марта по май я работал в качестве сценариста над фильмом "Праздник непослушания". В ходе работы познакомился с продюсером Фёдором Поповым и режиссёром Марией Маханько. Не сработались, увы... Пресловутые творческие разногласия...)) но тем не менее, ни в коем случае не жалею и надеюсь, что рано или поздно ещё поработаем с ними. Их тоже поздравляю с грядущим праздником!

В мае же (после почти года работы) в сеть был выложен клип замечательной московской группы "Практика" на композицию "Алкоголично". Я писал для него сценарий...)) Передаю привет режиссёру Артёму Лядову и всем участникам славного коллектива (особенно, солистку - рыжую Ксю))) и поздравляю всех с наступающим!

В мае мы с моей любимой женщиной и нашими друзьями отправились в город-на-Неве.

Побродить по "Петра творенью" и повидаться с моим старым товарищем - актёром, музыкантом и блогером - Павлом Старцевым. Кстати, Паш, тебе тоже спасибо за помощь в работе над многочисленными сценариями. Не останавливаемся! С новым годом тебя!

В течение нескольких дней после 15-го июля на моём блоге происходил самый настоящий бум посещений - я выложил последние главы своего первого крупного произведения в прозе. Последние главы "Цицерона" - повести про человека, который искал правду... Я писал её 11 месяцев, выкладывая по несколько глав каждые 3-4 недели. А моя супруга всё это самоотверженно редактировала. Но её благодарить и поздравлять буду лично ;-р

Кстати, в июле же я внезапно вспомнил, что умею писать стихи))

В сентябре я опубликовал первое (после "Цицерона") произведение в прозе - рассказ "Заходя, гасите свет". После столь популярного "искателя правды" долгое время не решался написать что-то ещё. Боялся)) Народ принял рассказ неплохо, и декабре я опубликовал ещё один - "Архитектор-множитель".

В октябре уходящего года я познакомился с Валерией Воробьёвой - молодым режиссёром и просто интересным человеком. Лера, с наступающим тебя и Лёшу! Ещё вместе замутим что-нибудь киношное))

В ноябре мне написал мой старый знакомый - путешественник и общественный деятель Александр Каменев. Он предложил нам на пару написать книгу. Я согласился. Многого написать пока не могу. Скажу только, что в книге речь пойдёт о вело-путешествии, которое предпринял Саша. Оно длилось 3 месяца, он проехал 9000 км, посетил без малого 100 населённых пунктов в нескольких странах и потратил за всё время... 30000 рублей. А также многое понял, прочувствовал и переосмыслил. Планируем выпустить в грядущем году. А пока что - с наступающим, Саш!

На протяжении всего года мне с ведением блога помогали друзья и коллеги. Милоша Савича, Аркадия Глушкова, Ольгу Решетову, таинственных "Доктора Зигги с супругой" благодарю за их помощь в написании статей. Ребята, без вас блог бы неполным. Поздравляю с наступающим!

Отдельно хочу поблагодарить моего друга и коллегу Сергея Ермолаева - только я за прошедший год написал для своего блога больше, чем Сержио. Интервью, статьи, рецензии - чего только он ни писал. И хотя наши точки зрения не всегда совпадают, это имеет не такое уж и большое значение! Сержио, с наступающим тебя!

И хотя немного грустно осознавать, что в уходящем году я так и не поучаствовал в создании ни одного фильма, оглядываясь на всё, что было сделано, я не могу сказать, что год прошёл без креатива и творчества...))

У меня на этот год всё))

С наступающем годом овце-козла! Желаю вам счастья, а уж что вы для себя включаете в это понятие, решать только вам!

Архитектор-множитель

            Привет.
            Тебе обо мне ничего неизвестно, зато я знаю тебя лучше, чем ты сам. Я твой архитектор-множитель. Каждый твой выбор порождает большое количество вселенных. Их-то я и создаю. Как только ты сделал свой первый в жизни осознанный выбор в пользу одного, параллельно запускается вселенная, в которой ты при точно таких же исходных данных выбрал другое. С этого всё начинается. Представляешь, какое количество вселенных ты порождаешь каждую минуту, принимая решения того или иного характера? Причём, решения могут быть сложными, когда нужно выбрать что-то одно из большого количества вариантов, так и элементарными, вроде "позвонить сейчас или через полчаса?". К двадцати годам многие решения ты принимаешь уже неосознанно, порождая тем самым сотни вселенных ежедневно.
            Ты хочешь знать, как я успеваю за твоими решениями? Не могу сказать, что это просто, но и не смертельно сложно. Измерение в котором я живу, позволяет оперировать таким ресурсом, как время. В твоём мире он невосполним. А клонировать вселенные вообще просто. Ведь в каждой из них лишь одна изменяющаяся единица - ты. Ты в определённый момент времени. Даже пока ты читаешь этот текст, я создаю параллельные вселенные, в которых ты прервался, чтобы налить себе чай, решил позвонить другу, отлучился по нужде и так далее. Кстати, ты помнишь, о чём говорилось в первом абзаце? Вот и ещё из одной вселенной появилось две: в одной ты продолжил читать, не отрываясь, в другой - ненадолго посмотрел чуть выше. Всё просто.
            Но не о своей работе и не своём измерении я хотел тебе поведать. Однажды я заметил, что количество твоих вселенных перестало расти. Хотя это странно. Обычно человек доводит до автоматизма повторяющийся выбор. Таким образом, у него больше времени остаётся на новые решения. Когда количество вселенных сокращается до одной, человек умирает. Это послужило для меня поводом посетить твой мир. То, что я увидел, ужаснуло меня. Вернувшись, я сразу написал тебе это письмо. Я понял, почему количество стало падать - ты перестаёшь принимать решения, потому что их принимают за тебя.

            На этом я заканчиваю. Конечно, ты можешь решить, что это письмо - всего лишь шутка, и не стоит придавать ему значения. Но зато это будет чисто твоё решение, и одной вселенной станет больше. Надеюсь, больше мне не придётся тебе писать. Прощай.

© Марсель Македонский